.
När jag var 19 år blev jag anhörig, utan att egentligen höra till.
Jag bodde mellan två sjöar i Mellansverige och hanterade ord dagarna i ända. Levde i symbios med dem, där på folkhögskolan. Jag träffade en vän som hade norrsken i sin blick och svåra sår i själen. Jag blev hennes anhörig, det fanns inte mycket till val.
.
Sedan gick tiden. Jag bjöd henne ofta hem till mig i norr, fantiserade om att hennes själ skulle få ro under våra äppelträd.
Nu, sexton år senare ses vi igen. En söndag i september som redan börjat mörkna. Så står hon på min veranda.
Hon, som har det vackraste sätt att sätta ord på livets svåra.
Så att man finner skönhet även i det.
.
Jag slås av tanken. Hur många gånger har vi inte funnits intill varandra såhär? En varm huvtröja över axlarna. Hon med en cigarett i handen och stjärnhimlen ovanför. Orden flyger lätt.
Det är oceaner av tid sedan vi sågs, och samtidigt har ingen tid alls passerat.
Det är en välsignelse att få ha det här mötet.
Det är att få sluta en cirkel, och känna att den inte är sluten. Detta är en fortsättning.
.
Hon har gått från djupaste mörker till att bli hel. Jag har gått från att vara anhörig till hennes vän.
.
Visst har jag varit anhörig sedan dess. Andra människor, andra sammanhang, andra stormar att rida ut. Men den här artikelserien har jag länge velat skriva. I dag tar den äntligen vid.